Encontré la forma de restar noches a la indigencia de la mente,
ahora lo llaman bulos pero es la mentira en forma de sombrero de copa,
es el regalo de dioses formados por medios afines , supremacía lo llaman
cuando en realidad es el poder sobre el poder con traje de etiqueta
y un olor a naftalina donde cuelgan las arañas.
Que sujetos tan oscuros que esconden la realidad con un enorme disimulo,
sus entrañas no tienen nombre ni apellidos solo una masa viscosa con olor a podrido,
elegancia palaciega de señoritos mal nacidos,
dicen que hay que olvidar lo vivido, que los muertos no hacen ruido,
proclaman que recibieron su merecido, que entre las cunetas y el infierno no hay destino.
En estos tiempos donde solo quedan murmullos,
esos ocultos pasados y este cretino futuro callan con sarcasmo lo ocurrido,
lo cierto es que el bulo sigue corriendo con desatino,
unos dicen que el presente luce elegante, otros que bajemos el sonido,
pero es bueno que no se olvide que debajo del asfalto hay un recuerdo vomitivo.
