Lo bello maltratado
Leedme despacio, con la prisa que genera el silencio de la duda. Leedme sin tapujos, sin inquietud, con desparpajo, y si llega el caso, con el cariño que produce la amistad a cada paso.
martes, 31 de octubre de 2017
domingo, 29 de octubre de 2017
Anclado
en el tiempo
Llegué
como llega la ilusión,
ansioso,
rebosante de hacer camino,
planificando
la ruta
de
una obsoleta revolución.
Y
conocí la alegría de un pueblo,
con
sus hambres, sus sonrisas,
su
maltrecha forma de vida
y su
música a ritmo de “son”.
Un
cuenta cuentos me habló de la desdicha de no ser rojo,
otro
entre trago y trago me hablaba del “ Che”,
alguien
me dijo que un catamarán era una especie de nicho,
el
ron de otro...de la miseria de los despojos.
En un
bar de Santa Clara
un
cubano de “pro” me cuenta con desasosiego
que
lo de la tormenta solo es un chanchullo
para
ocultar la muerte de Cienfuegos.
Los
hombres creamos a héroes y villanos,
es la
causa de que a todos los midamos con la misma vara,
pero
si hay alguno con una estrella reluciente,
ese
es sin miedo a equivocarme...Ernesto “Che” Guevara.
Leyendas
en las cunetas enseñan el recorrido
de 50
años de nada, de miedos y olvido,
mientras
tanto la selva se apodera del destino
y yo
agoto mi ideología con un buen vaso de vino.
¿Por donde empiezo?
El
sonido silencioso de la soledad
quiere
seguirme a la cama,
demasiado
asustado para entrar
a por
el dolor de una noche que brama.
Soy
un fantasma con sombra dentro de una laguna,
soy
un alma perdida sin caparazón,
una
tranquila canción de cuna,
un
dolorido y envejecido corazón.
Piezas
rotas de una irrespirable historia,
donde
solo hubo amor...
el
fango no deja ahora escapatoria
y en
solitario trago a trago sorbo el rencor.
Ya se
que no hay mas pasos hacia ti
porque
todo lo que me espera es lamento,
perdí
el amor que mas amé,
aprendí
a vivir sin ti medio muerto.
DIOSES Y HOMBRES
Si se
desvanece el mundo
los
dioses se alejaran de nosotros,
todos,
menos los desmemoriados.
Los
que contemplan al hombre sin volver la cabeza
tienen
la potestad de destruirlos
o se
esfuman si les pedimos demasiado.
Si se
llena de lepra al ser humano
y de
cáncer las ciudades...
su
olimpo no se vera dañado.
Mientras
ellos caminan sobre las aguas
nosotros
nadamos en el fango
o
vivimos el día a día desorientados.
Lo
mejor es que emigren las divinidades,
que
surquen cielos o naden en las profundidades
y que
nos dejen con nuestros despojos inacabados.
Silenciosos,
remotos, carentes de alma,
peregrinos
que arrebatan corazones,
seres
etéreos, proscritos que nos tienen hechizados.
DESAHUCIADOS DE LA
DEMOCRACIA
Bebiendo
un trago de ron,
lamiendo
las heridas en la barra del bar,
viendo
pasar la apatía del momento.
Nadie
nos dijo que esto sería así,
que
los andamios sufrieran el paro,
nadie
nos prometió estos sufrimientos.
Ahora
solo nos queda soñar
con
vacaciones en la bañera de casa
y un
“pai pai” que nos llene de vientos.
El
que no se consuela es por que no quiere,
la
cola del paro se ha llevado al basural
donde
caducados hay todo tipo de alimentos.
Sufriendo
inviernos sin calefacción,
lagrimas
que se congelan en el mentón,
tiembla
la vida hasta los cimientos.
Desahuciados
con la espalda descosida
pidiendo
prestado a las puertas del cielo...
despertar
y ver acabado este maldito cuento.
lunes, 23 de octubre de 2017
HEY
Oye
buena mujer,
tu
que andas con la cabeza en las nubes
estoy
en condiciones de decirte
que
alguien va a darte el mundo
pero
dejará tus ojos llorando
y
el corazón cubierto de mugre.
Sus
labios te hablaran de pasión
de
sufrir cuando tu sombra se aleja,
así
que encierra tu amor
entre
altos muros y solidas rejas.
Oye
buena mujer,
se
que quieres una boda de blanco,
una
mano a la que puedas sujetar,
tu
momento de oro,
alguien
a quien querer,
poner
al cuento el mejor final.
Deja
de estar ciega buena mujer,
él
no es bueno para ti,
tomará
tu aliento y lo romperá,
tendrás
tu otro momento,
ese
sueño que te compensará.
sábado, 21 de octubre de 2017
Hace algunos años todos nosotros luchábamos por un mundo mejor, por un mundo sin fronteras y ahora resulta que queremos un mundo con tribus, estamos peleándonos por que el mundo tenga mas fronteras donde tu que eres de otro país no pases al mío, que me quitas lo que es mío, y no nos damos cuenta que todos nos necesitamos para hacer un mundo mejor.
Antes la izquierda era internacionalista solidaria y luchaba por la libertada de todos sin acepción y ahora resulta que la gente de izquierda con el puño en alto es nacionalista.
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpago,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
De Viento del pueblo, 1937
Antes la izquierda era internacionalista solidaria y luchaba por la libertada de todos sin acepción y ahora resulta que la gente de izquierda con el puño en alto es nacionalista.
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpago,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
De Viento del pueblo, 1937
LAS MANCHAS DEL MUNDO
Hay
un cálido
alborozo
por el mundo,
apetece
recostarse sobre la hierba,
mirar
los cielos
y
recomponer las ideas.
Un
hueco se abre entre las estrellas,
al
final de ese vacío el planeta Tierra,
azul
solemne, machas negras,
el
hombre incordia
la
rutina de las mareas.
Con
esmero se ha olvidado
de
asear la tierra prometida,
de
impedir que su enfermedad
esté
en peligro, sea mortal,
de
darle valor a lo vivido.
jueves, 19 de octubre de 2017
Ahora que envejezco,
que ya no labro mi esfuerzo,
que mi futuro es seguir escribiendo,
que a veces olvido fechas, nombres,
que no recuerdo ni amantes
ni enemigos alarmantes.
Ahora que una copa de vino
junto a una amiga, tiene un valor incalculable,
mirando el cauce de un rio
o simplemente para no llorar el olvido,
ahora que los aspavientos
se refugian donde yo perdí los míos,
que ya no labro mi esfuerzo,
que mi futuro es seguir escribiendo,
que a veces olvido fechas, nombres,
que no recuerdo ni amantes
ni enemigos alarmantes.
Ahora que una copa de vino
junto a una amiga, tiene un valor incalculable,
mirando el cauce de un rio
o simplemente para no llorar el olvido,
ahora que los aspavientos
se refugian donde yo perdí los míos,
martes, 17 de octubre de 2017
SORDAS
PALABRAS
Amor,
nos hirieron,
cuanto
daño nos hicieron,
apenas
queda un hilo de nada,
nada
que dar ni que escoger,
ni
tan siquiera un ápice que perdonar.
Pusimos
nuestro amor
en
un frasco de esencias
y
se nos olvidó
dejarlo
respirar,
un
largo invierno
acabó
con nuestra lealtad.
Ya
no quedan recuerdos
y
en la alcoba
siluetas
con forma macabras,
los
ruidos se apoderaron
de
nuestras sordas palabras.
lunes, 16 de octubre de 2017
Clemencias
La vida es mas pequeña detrás de un microscopio,
ni siquiera los miedos podran aumentar sus lentes,
el alma es solo hierba en el plato de un mendigo,...
la muerte...un extraño que alimenta los sueños lentamente.
Pido clemencia, mientras escribo...maldigo,
esperando se sequen mis venas y su flujo voraz sirva de repelente
porque esta sangre que borbotona como un maldito castigo...
está en esa extraña ecuación de la vida y de la muerte.
La vida es mas pequeña detrás de un microscopio,
ni siquiera los miedos podran aumentar sus lentes,
el alma es solo hierba en el plato de un mendigo,...
la muerte...un extraño que alimenta los sueños lentamente.
Pido clemencia, mientras escribo...maldigo,
esperando se sequen mis venas y su flujo voraz sirva de repelente
porque esta sangre que borbotona como un maldito castigo...
está en esa extraña ecuación de la vida y de la muerte.
domingo, 15 de octubre de 2017
ESENCIA DE GROSELLAS
En
un caminar sublime naciste
como
una magia desde las estrellas,
dulce
desliz de esencia de grosellas,
saber
de ti es dejar de ser triste.
Toqueteaste
en mi corazón y lo venciste,
mi
vida dejó de ser una epopeya,
tus
besos en mis labios dejaron huella,
con
abrasador exceso me renaciste.
Cada
día a tu lado empieza la primavera
haciendo
de la ilusión un hermoso prado,
cada
día que viva siempre será la primera.
Me
sacaste de aquel terreno escarpado,
no
se como explicarte lo que se siente a tu vera
pero
tienes mis pensamientos bien alimentados.
INFAMES MODORRAS
Algo cierra el paso,
hay que apartarlo y abrir caminos otra vez,
si rojos sangran los dedos,
sangran mas los ojos de ver
cundir el fuego y no apagarlo.
Abrir nuevos caminos aunque cueste,
no estan todos cegados,
en el muro hay grietas,
aún la noche pone oscuro el corazón
pero el camino es este.
Escuchadlo soñar, aún vive el muerto,
el fusilado, el perseguido, el loco de atar,
el maniatado se incorpora.
llamar, llamar,
el hombre esta despierto bajo infames modorras,
tocas, toco,
tocamos otra vez el alba ahora.
no se si alcanzaré lo que hoy escribo
o será el alba, hijo solo tuya,
pero antes de que el tiempo me destruya
quiero decir que porque vivas vivo.
Quiero creer, y el soplo que recibo
de la vida y la tierra, que refluye en ti,
he igual que el hierro y que la huya,
de esta misma que soy, salgas tu.
Potente, vencedor, metal, sueño,
alba y amor, verdad libre y hermosa,
hombre con un mañana, puro, ileso.
Hombre avanzado hacía la luz, risueño,
aunque se hayan dado ya en la fosa
mis pobres ojos que soñaban eso.miércoles, 11 de octubre de 2017
ESPERO NOTICIAS
Insólitos
e indefinidos recados,
la
convivencia, la paz, los fríos de alcoba,
la
lejanía del sol y la eterna supernova,
calles
de corazón embaucados.
Unos
dicen que juntos o nada,
otros que morir solo es el olvido,
los
de mas allá, que vive solo cupido,
tu y
yo, que la travesía no será recuperada.
Aun
así, espero noticias de la buena fe,
de la
armonía, de los que quieren creer,
de
los que comparten un delicioso café.
Espero
noticias de un buen amanecer,
de
que no se ponga frontera ni un mal arrecife,
que
el dialogo no nos permita desfallecer.
lunes, 9 de octubre de 2017
LO
MÁS MÍO
Qué
difícil es ver las estrellas
cuando
estas atrapado en el rebaño,
Qué
extenuante travesía la de volver a casa
a
ese lugar que nunca para de esperar.
Qué
ciego resplandor empuja la mirada
hasta
convertirla en llama enardecida.
Hoy
que el amor me atraviesa de parte a parte,
que
me incita a gritar tu nombre sin nombrarte.
Hoy
que temo girarme y no verte,
buscar
alcanzar tu mano y no rozarte.
Hoy
me llevo de ti, ante todo, lo más mío,
lo
único que dejo, acéptalo, es el vacío.
No
elegí ni las sombras ni el destino,
tampoco
ensucié las huellas de este camino.
jueves, 5 de octubre de 2017
NOCHE
DE ALBOROZOS
La
noche bebe el cansancio del día,
el
inacabable jugueteo de las gárgolas,
la
resaca del mar y los besos del amor,
esa
noche que ciega los rayos de sol.
Fulgurante,
áspera próxima a nosotros
a
veces entrelazando sombras y gozos
otras
ocultando serenatas y sonrojos,
siempre
sujetando a la luna con alborozo.
Caricias
que conspiran atormentadas
ante
calurosas noches de verano,
un
abrazo sin sabor, vacío, insano,
pálidas
esperanzas desmoronadas.
miércoles, 4 de octubre de 2017
PILAR VEGA
"No cariño, tú no eres español. Ser español no es llevar la bandera, ni gritar como un berraco frases de odio que espero que no sientas. Tampoco lo es ponerse una pulserita en la muñeca, ni cantar el cara al sol. El concepto de ser español es algo totalmente distinto, o al menos lo debería ser, porque a estas alturas de la historia yo ya no sé qué decirte.
Como española que soy, te voy a contar lo que para mí es ser español:
Ser español es arder cuando arde Doñana o temblar cuando tembló Lorca; es sentarte a escuchar historias de meigas en Galicia y llegar a creértelas; es ir a Valencia y no sentir rabia por leer un cartel en valenciano, sino que te agrade poder llegar a entenderlo y es presumir de que las Canarias nada tienen que envidiarle al Caribe.
Sentirse español es sufrir por no haber podido vivir la movida madrileña, enamorarte del mar al oír Mediterráneo de Serrat, es pedirle borracha a tu amiga catalana que te enseñe a bailar sardanas, querer ir a Albacete para comprobar si su feria es mejor que la de Málaga y sorprenderte al ver lo bonita que es Ceuta.
Para mí ser español es presumir de que en Andalucía tenemos playa, nieve y desierto; sentir casi mérito mío que un alicantino esté tan cerca de un Nobel, pedirle a un asturiano que me enseñe a escanciar la sidra y morirme de amor viendo las playas del País Vasco en Juego de Tronos.
También es española la cervecita de las 13.00, el orujo gallego, la siesta, el calimotxo, la paella, la tarta de Santiago, las croquetas de tu abuela y la tortilla de patatas. Lo son las ganas de mostrarle lo mejor de tu ciudad al que viene de fuera y que tú le preguntes por la suya; es hacerte amiga de un vasco y pedirle que te enseñe los números en euskera, por si pronto vuelves a por 2 ó 3 pintxos; es enorgullecerte de ser el país ejemplo a nivel mundial en trasplantes, de formar parte de la tierra de las mil culturas y de ser los del buen humor.
No hay nada más español que se te pongan los vellos de punta con una saeta o con una copla bien cantá, atardecer en las playas de Cádiz, descubrir casi sin querer calas paradisiacas en Mallorca, hacer el camino de Santiago en septiembre maldiciendo el frío o que Salamanca y Segovia te enseñen que no hay que ser grande para ser preciosa.
Así que, acho, picha, miarma, perla, tronco, tete, mi niño... eso es ser español, lo otro es política. Pero si de política quieres impregnar este concepto, también te vuelvo a decir que te equivocas: porque ser español no es desear que le partan la cara a nadie, es sufrir la situación de paro de tu vecino o el desahucio que has visto en la tele; ser español no es oprimir el SÍ o el NO de toda una comunidad autónoma, es indignarte cuando nos llaman gilipollas con cada nuevo caso de corrupción; ser un buen español es querer que en tu país no haya pobreza, ni incultura, ni enfermos atendidos en pasillos del hospital y, joder, querer quedarte aquí para trabajar y aportar todo lo que, durante tanto tiempo, precisamente aquí has aprendido.
Eso es ser español, o al menos, eso espero."
"No cariño, tú no eres español. Ser español no es llevar la bandera, ni gritar como un berraco frases de odio que espero que no sientas. Tampoco lo es ponerse una pulserita en la muñeca, ni cantar el cara al sol. El concepto de ser español es algo totalmente distinto, o al menos lo debería ser, porque a estas alturas de la historia yo ya no sé qué decirte.
Como española que soy, te voy a contar lo que para mí es ser español:
Ser español es arder cuando arde Doñana o temblar cuando tembló Lorca; es sentarte a escuchar historias de meigas en Galicia y llegar a creértelas; es ir a Valencia y no sentir rabia por leer un cartel en valenciano, sino que te agrade poder llegar a entenderlo y es presumir de que las Canarias nada tienen que envidiarle al Caribe.
Sentirse español es sufrir por no haber podido vivir la movida madrileña, enamorarte del mar al oír Mediterráneo de Serrat, es pedirle borracha a tu amiga catalana que te enseñe a bailar sardanas, querer ir a Albacete para comprobar si su feria es mejor que la de Málaga y sorprenderte al ver lo bonita que es Ceuta.
Para mí ser español es presumir de que en Andalucía tenemos playa, nieve y desierto; sentir casi mérito mío que un alicantino esté tan cerca de un Nobel, pedirle a un asturiano que me enseñe a escanciar la sidra y morirme de amor viendo las playas del País Vasco en Juego de Tronos.
También es española la cervecita de las 13.00, el orujo gallego, la siesta, el calimotxo, la paella, la tarta de Santiago, las croquetas de tu abuela y la tortilla de patatas. Lo son las ganas de mostrarle lo mejor de tu ciudad al que viene de fuera y que tú le preguntes por la suya; es hacerte amiga de un vasco y pedirle que te enseñe los números en euskera, por si pronto vuelves a por 2 ó 3 pintxos; es enorgullecerte de ser el país ejemplo a nivel mundial en trasplantes, de formar parte de la tierra de las mil culturas y de ser los del buen humor.
No hay nada más español que se te pongan los vellos de punta con una saeta o con una copla bien cantá, atardecer en las playas de Cádiz, descubrir casi sin querer calas paradisiacas en Mallorca, hacer el camino de Santiago en septiembre maldiciendo el frío o que Salamanca y Segovia te enseñen que no hay que ser grande para ser preciosa.
Así que, acho, picha, miarma, perla, tronco, tete, mi niño... eso es ser español, lo otro es política. Pero si de política quieres impregnar este concepto, también te vuelvo a decir que te equivocas: porque ser español no es desear que le partan la cara a nadie, es sufrir la situación de paro de tu vecino o el desahucio que has visto en la tele; ser español no es oprimir el SÍ o el NO de toda una comunidad autónoma, es indignarte cuando nos llaman gilipollas con cada nuevo caso de corrupción; ser un buen español es querer que en tu país no haya pobreza, ni incultura, ni enfermos atendidos en pasillos del hospital y, joder, querer quedarte aquí para trabajar y aportar todo lo que, durante tanto tiempo, precisamente aquí has aprendido.
Eso es ser español, o al menos, eso espero."
martes, 3 de octubre de 2017
A
RASTRAS CON LA HISTORIA
Soy
lo que queda de estos desvarios,
lo
que golpea a las llagas de la vida,
la
suerte de una noche despavorida,
el
resultado de sentimientos fríos.
Auparon
los cielos con las manos,
derritieron
con sus ojos las nevadas,
sus
sueños eran deshacer las alambradas,
eran
músicas de ayer, fuegos de verano.
Ya
pudo la destrucción vengarse,
ahora
cuesta el hacer memoria
y
al mirar la vida, la veo levantarse.
Soy
lo que queda de esta historia,
el
vencido que no puede izarse,
tapado
en harapos, oculto tras la escoria.
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