Vivo en un paraiso, viejo, mira mi vida,

he de pensarmelo dos veces antes de deslucir mi rutina,

porque necesito a alguien a quien querer noche y día,

es como una moneda con las mismas caras, con la misma vida,

soy como tu eras viejo, todo alma perdida,

mi tiempo pasa factura, mira mis ojos, languidecen con mesura,

soy como tu viejo, mira como es mi vida,

con los mismos aires de bohemio raido

y las mismas canciones de cuna,

recordar los tiempos pasados se ha convertido en una herencia abatida.

Esencias de soledad

La lluvia nos empuja a entrar en un bar,

un decadente blues llama desesperadamente a la soledad,

suena la banda del desamor,

es un manual para aprender a llorar…

entre lágrimas ese calor nos ha vuelto a juntar,

copa tras copa nos une en silencio un poquito más,

no preguntes nada, grita a la vida como un vendaval,

tus labios nombran sin nombre, sin paz,

tus ojos suplican pidiendo a la música dejarte llevar,

las sombras son baladas, testigos de lo que ya no será,

el adiós es el inicio de una ilusión para olvidar,

tu eres esencia de alcohol donde todo el blues se guardara.

No busques motivos para perderme,

despréndete  de las iras que generan tus miedos,

abre tus parpados con sublimes encantos,

sonríe cuando nada sientas con esperanza,

aléjate de las noches con sabor a nada,

a días con olor a sulfuros que agonizan la tarde,

no respetes el valor de cero, no te sacara de la encrucijada,

busca un buen motivo que te alegre la mañana,

nunca olvides que una luz que acompaña la alborada,

esta está repleta de sueños que olvidan perderse

cada vez que registras tus temores alarmando  a tu alma.

Desalmados

Un senador se nos escapa periódicamente a Canarias que se según dice es para saber sobre un saharaui o las sardinas en lata, y el epicentro esta en Tenerife donde aprende con destreza a sacar del envase de las esencias que se ocultan entre y viaje y viaje para no levantar sospechas; Todo está bien salvo que lo paga con dinero de ibéricos cansados de pagar a chorizos en busca de faldas en las Islas Canarias.

Excusas de golfos parlantes que se esconden en senados, cortes, alcaldías y otras vergüenzas del estado donde montones de corruptos destrozan el país como el Monago.

Que viene “podemos”? como si viene “ villanos”, lo único que pido es que limpien las cloacas y saquen a flote el dinero robado con el voto de tanto español engañado.

Cuando no son los “eres” son los “gurtel” o algún presidente de las cataluñas, o las tarjetas en negro o gobiernos corrompidos, que mala suerte nacer donde solo se hace para alimentar a unos desalmados oficiales que lo único que hacen es llevarse el dinero a paraísos fiscales.

“Podemos” o no podemos, “villanos “ o frescura para acabar con estos encorbatados que nos llenan la nevera con promesas incumplidas, subidas de luz, sanidad deteriorada, educación viscosa, paro y miedo a las nuevas propuestas que vienen de los ciudadanos.

No vendría nada mal un islote en medio del océano para que entre ellos creasen un país fiscalizado por pirañas y morralla de la que tuvieran que alimentarse estos sibaritas y viciosos.

Ahora este mundo sin rumbo da vueltas y vueltas  

y dudo que nada lo vaya núnca a parar,

pero de todos los sueños que he perdido o encontrado,

de todo lo que no tengo y siento...
todavía necesito aferrarme a
alguien que me ayude a volar.

El censo de nuestra conducta nos hace generosos ante la esperanza,

es el pase de una sombra en nuestra vida y con ella el retorno a nuestro fin,

asi es nuestra porción y nuestra dosis de suerte, asi es como el espiritu se disipa,

probando su resignación entre ultrajes y tormentos...el hombre perece en este sucio festín.

Bolero

Como las olas que se adentran  en la arena fina

mi sangre recorre tu piel amarga buscando al carcelero,

cerró la entrada a tu corazón con tremenda disciplina

impidiendo a este mendigo que entre en ti susurrándote un bolero.

Desamparados y eternos sueños para este viejo trilero,

jugando con ventaja en este amor que desafina,

estallando el gesto con radical risa que define a este chamarilero,

todavía excitada mi memoria ante tanto deseo que abomina.

Por paradoja que resulte esta historia con olor a cantinflero,

este sentimiento antiguo, tramposo y oculto entre bambalinas

se embarranca a gritos de “te quiero” en esa fuente que nace del sufridero

clamando incertidumbre donde el amor se pierde en la letrina.

Desnudé la mañana pensando que era la vida lo que ocultaba sobre el amanecer y tan solo encontré los despojos de una noche emborronada.