Lo bello maltratado

                                                                        

Anclado en el tiempo

Llegué como llega la ilusión,

ansioso, rebosante de hacer camino,

planificando la ruta

de una obsoleta revolución.

Y conocí la alegría de un pueblo,

con sus hambres, sus sonrisas,

su maltrecha forma de vida

y su música a ritmo de “son”.

Un cuenta cuentos me habló de la desdicha de no ser rojo,

otro entre trago y trago me hablaba del “ Che”,

alguien me dijo que un catamarán era una especie de nicho,

el ron de otro...de la miseria de los despojos.

En un bar de Santa Clara

un cubano de “pro” me cuenta con desasosiego

que lo de la tormenta solo es un chanchullo

para ocultar la muerte de Cienfuegos.

Los hombres creamos a héroes y villanos,

es la causa de que a todos los midamos con la misma vara,

pero si hay alguno con una estrella reluciente,

ese es sin miedo a equivocarme...Ernesto “Che” Guevara.

Leyendas en las cunetas enseñan el recorrido

de 50 años de nada, de miedos y olvido,

mientras tanto la selva se apodera del destino

y yo agoto mi ideología con un buen vaso de vino.

¿Por donde empiezo?

El sonido silencioso de la soledad

quiere seguirme a la cama,

demasiado asustado para entrar

a por el dolor de una noche que brama.

Soy un fantasma con sombra dentro de una laguna,

soy un alma perdida sin caparazón,

una tranquila canción de cuna,

un dolorido y envejecido corazón.

Piezas rotas de una irrespirable historia,

donde solo hubo amor...

el fango no deja ahora escapatoria

y en solitario trago a trago sorbo el rencor.

Ya se que no hay mas pasos hacia ti

porque todo lo que me espera es lamento,

perdí el amor que mas amé,

aprendí a vivir sin ti medio muerto.

DIOSES Y HOMBRES

Si se desvanece el mundo

los dioses se alejaran de nosotros,

todos, menos los desmemoriados.

Los que contemplan al hombre sin volver la cabeza

tienen la potestad de destruirlos

o se esfuman si les pedimos demasiado.

Si se llena de lepra al ser humano

y de cáncer las ciudades...

su olimpo no se vera dañado.

Mientras ellos caminan sobre las aguas

nosotros nadamos en el fango

o vivimos el día a día desorientados.

Lo mejor es que emigren las divinidades,

que surquen cielos o naden en las profundidades

y que nos dejen con nuestros despojos inacabados.

Silenciosos, remotos, carentes de alma,

peregrinos que arrebatan corazones,

seres etéreos, proscritos que nos tienen hechizados.

DESAHUCIADOS DE LA DEMOCRACIA

Bebiendo un trago de ron,

lamiendo las heridas en la barra del bar,

viendo pasar la apatía del momento.

Nadie nos dijo que esto sería así,

que los andamios sufrieran el paro,

nadie nos prometió estos sufrimientos.

Ahora solo nos queda soñar

con vacaciones en la bañera de casa

y un “pai pai” que nos llene de vientos.

El que no se consuela es por que no quiere,

la cola del paro se ha llevado al basural

donde caducados hay todo tipo de alimentos.

Sufriendo inviernos sin calefacción,

lagrimas que se congelan en el mentón,

tiembla la vida hasta los cimientos.

Desahuciados con la espalda descosida

pidiendo prestado a las puertas del cielo...

despertar y ver acabado este maldito cuento.

HEY

Oye buena mujer,

tu que andas con la cabeza en las nubes

estoy en condiciones de decirte

que alguien va a darte el mundo

pero dejará tus ojos llorando

y el corazón cubierto de mugre.

Sus labios te hablaran de pasión

de sufrir cuando tu sombra se aleja,

así que encierra tu amor

entre altos muros y solidas rejas.

Oye buena mujer,

se que quieres una boda de blanco,

una mano a la que puedas sujetar,

tu momento de oro,

alguien a quien querer,

poner al cuento el mejor final.

Deja de estar ciega buena mujer,

él no es bueno para ti,

tomará tu aliento y lo romperá,

tendrás tu otro momento,

ese sueño que te compensará.

Hace algunos años todos nosotros luchábamos por un mundo mejor, por un mundo sin fronteras y ahora resulta que queremos un mundo con tribus, estamos peleándonos por que el mundo tenga mas fronteras donde tu que eres de otro país no pases al mío, que me quitas lo que es mío, y no nos damos cuenta que todos nos necesitamos para hacer un mundo mejor.
Antes la izquierda era internacionalista solidaria y luchaba por la libertada de todos sin acepción y ahora resulta que la gente de izquierda con el puño en alto es nacionalista.
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpago,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
De Viento del pueblo, 1937

LAS MANCHAS DEL MUNDO

Hay un cálido

alborozo por el mundo,

apetece recostarse sobre la hierba,

mirar los cielos

y recomponer las ideas.

Un hueco se abre entre las estrellas,

al final de ese vacío el planeta Tierra,

azul solemne, machas negras,

el hombre incordia

la rutina de las mareas.

Con esmero se ha olvidado

de asear la tierra prometida,

de impedir que su enfermedad

esté en peligro, sea mortal,

de darle valor a lo vivido.

Ahora que envejezco,
que ya no labro mi esfuerzo,
que mi futuro es seguir escribiendo,
que a veces olvido fechas, nombres,
que no recuerdo ni amantes
ni enemigos alarmantes.
Ahora que una copa de vino
junto a una amiga, tiene un valor incalculable,
mirando el cauce de un rio
o simplemente para no llorar el olvido,
ahora que los aspavientos
se refugian donde yo perdí los míos,

SORDAS PALABRAS

Amor, nos hirieron,

cuanto daño nos hicieron,

apenas queda un hilo de nada,

nada que dar ni que escoger,

ni tan siquiera un ápice que perdonar.

Pusimos nuestro amor

en un frasco de esencias

y se nos olvidó

dejarlo respirar,

un largo invierno

acabó con nuestra lealtad.

Ya no quedan recuerdos

y en la alcoba

siluetas con forma macabras,

los ruidos se apoderaron

de nuestras sordas palabras.

...ni tu eras para tanto

ni yo soy para ti, 

cosas que pasan...

Sabina

Clemencias

La vida es mas pequeña detrás de un microscopio,
ni siquiera los miedos podran aumentar sus lentes,
el alma es solo hierba en el plato de un mendigo,...
la muerte...un extraño que alimenta los sueños lentamente.

Pido clemencia, mientras escribo...maldigo,
esperando se sequen mis venas y su flujo voraz sirva de repelente
porque esta sangre que borbotona como un maldito castigo...
está en esa extraña ecuación de la vida y de la muerte.

ESENCIA DE GROSELLAS

 

En un caminar sublime naciste

como una magia desde las estrellas,

dulce desliz de esencia de grosellas,

saber de ti es dejar de ser triste.

Toqueteaste en mi corazón y lo venciste,

mi vida dejó de ser una epopeya,

tus besos en mis labios dejaron huella,

con abrasador exceso me renaciste.

Cada día a tu lado empieza la primavera

haciendo de la ilusión un hermoso prado,

cada día que viva siempre será la primera.

Me sacaste de aquel terreno escarpado,

no se como explicarte lo que se siente a tu vera

pero tienes mis pensamientos bien alimentados.

INFAMES MODORRAS

      Algo cierra el paso,

hay que apartarlo y abrir caminos otra vez,

si rojos sangran los dedos,

sangran mas los ojos de ver

cundir el fuego y no apagarlo.

Abrir nuevos caminos aunque cueste,

no estan todos cegados,

en el muro hay grietas,

aún  la noche pone oscuro el corazón

pero el camino es este.

Escuchadlo soñar, aún vive el muerto,

el fusilado, el perseguido, el loco de atar,

el maniatado se incorpora.

llamar, llamar,

el hombre esta despierto bajo infames modorras,

tocas, toco,

tocamos otra vez el alba ahora.

no se si alcanzaré lo que hoy escribo

o será el alba, hijo solo tuya,

pero antes de que el tiempo me destruya

quiero decir que porque vivas vivo.

Quiero creer, y el soplo que recibo

de la vida y la tierra, que refluye en ti,

he igual que el hierro y que la huya,

de esta misma que soy, salgas tu.

Potente, vencedor, metal, sueño,

alba y amor, verdad libre y hermosa,

hombre con un mañana, puro, ileso.

Hombre avanzado hacía la luz, risueño,

aunque se hayan dado ya en la fosa

                                                        mis pobres ojos que soñaban eso.


                 




      


                      

 EL COLOR DE LA VIDA

                        En el lienzo del aire pinté un cuadro al oleo,

                        en las cuerdas del arpa encontré tu sonrisa,

                        tu sirueta en  el pajar que había debajo de una aguja,

                        tús ojos en la fuente de la alegría,

                        y pinté tu harmonía con el color de la vida.

Superviviente, sí, ¡maldita sea!
Nunca me cansaré de celebrarlo...

ESPERO NOTICIAS

Insólitos e indefinidos recados,

la convivencia, la paz, los fríos de alcoba,

la lejanía del sol y la eterna supernova,

calles de corazón embaucados.

Unos dicen que juntos o nada,

otros que morir solo es el olvido,

los de mas allá, que vive solo cupido,

tu y yo, que la travesía no será recuperada.

Aun así, espero noticias de la buena fe,

de la armonía, de los que quieren creer,

de los que comparten un delicioso café.

Espero noticias de un buen amanecer,

de que no se ponga frontera ni un mal arrecife,

que el dialogo no nos permita desfallecer.

LO MÁS MÍO

Qué difícil es ver las estrellas

cuando estas atrapado en el rebaño,

Qué extenuante travesía la de volver a casa

a ese lugar que nunca para de esperar.

Qué ciego resplandor empuja la mirada

hasta convertirla en llama enardecida.

Hoy que el amor me atraviesa de parte a parte,

que me incita a gritar tu nombre sin nombrarte.

Hoy que temo girarme y no verte,

buscar alcanzar tu mano y no rozarte.

Hoy me llevo de ti, ante todo, lo más mío,

lo único que dejo, acéptalo, es el vacío.

No elegí ni las sombras ni el destino,

tampoco ensucié las huellas de este camino.

NOCHE DE ALBOROZOS

La noche bebe el cansancio del día,

el inacabable jugueteo de las gárgolas,

la resaca del mar y los besos del amor,

esa noche que ciega los rayos de sol.

Fulgurante, áspera próxima a nosotros

a veces entrelazando sombras y gozos

otras ocultando serenatas y sonrojos,

siempre sujetando a la luna con alborozo.

Caricias que conspiran atormentadas

ante calurosas noches de verano,

un abrazo sin sabor, vacío, insano,

pálidas esperanzas desmoronadas.

PILAR VEGA
"No cariño, tú no eres español. Ser español no es llevar la bandera, ni gritar como un berraco frases de odio que espero que no sientas. Tampoco lo es ponerse una pulserita en la muñeca, ni cantar el cara al sol. El concepto de ser español es algo totalmente distinto, o al menos lo debería ser, porque a estas alturas de la historia yo ya no sé qué decirte.
Como española que soy, te voy a contar lo que para mí es ser español:
Ser español es arder cuando arde Doñana o temblar cuando tembló Lorca; es sentarte a escuchar historias de meigas en Galicia y llegar a creértelas; es ir a Valencia y no sentir rabia por leer un cartel en valenciano, sino que te agrade poder llegar a entenderlo y es presumir de que las Canarias nada tienen que envidiarle al Caribe.
Sentirse español es sufrir por no haber podido vivir la movida madrileña, enamorarte del mar al oír Mediterráneo de Serrat, es pedirle borracha a tu amiga catalana que te enseñe a bailar sardanas, querer ir a Albacete para comprobar si su feria es mejor que la de Málaga y sorprenderte al ver lo bonita que es Ceuta.
Para mí ser español es presumir de que en Andalucía tenemos playa, nieve y desierto; sentir casi mérito mío que un alicantino esté tan cerca de un Nobel, pedirle a un asturiano que me enseñe a escanciar la sidra y morirme de amor viendo las playas del País Vasco en Juego de Tronos.
También es española la cervecita de las 13.00, el orujo gallego, la siesta, el calimotxo, la paella, la tarta de Santiago, las croquetas de tu abuela y la tortilla de patatas. Lo son las ganas de mostrarle lo mejor de tu ciudad al que viene de fuera y que tú le preguntes por la suya; es hacerte amiga de un vasco y pedirle que te enseñe los números en euskera, por si pronto vuelves a por 2 ó 3 pintxos; es enorgullecerte de ser el país ejemplo a nivel mundial en trasplantes, de formar parte de la tierra de las mil culturas y de ser los del buen humor.
No hay nada más español que se te pongan los vellos de punta con una saeta o con una copla bien cantá, atardecer en las playas de Cádiz, descubrir casi sin querer calas paradisiacas en Mallorca, hacer el camino de Santiago en septiembre maldiciendo el frío o que Salamanca y Segovia te enseñen que no hay que ser grande para ser preciosa.
Así que, acho, picha, miarma, perla, tronco, tete, mi niño... eso es ser español, lo otro es política. Pero si de política quieres impregnar este concepto, también te vuelvo a decir que te equivocas: porque ser español no es desear que le partan la cara a nadie, es sufrir la situación de paro de tu vecino o el desahucio que has visto en la tele; ser español no es oprimir el SÍ o el NO de toda una comunidad autónoma, es indignarte cuando nos llaman gilipollas con cada nuevo caso de corrupción; ser un buen español es querer que en tu país no haya pobreza, ni incultura, ni enfermos atendidos en pasillos del hospital y, joder, querer quedarte aquí para trabajar y aportar todo lo que, durante tanto tiempo, precisamente aquí has aprendido.
Eso es ser español, o al menos, eso espero."

A RASTRAS CON LA HISTORIA

Soy lo que queda de estos desvarios,

lo que golpea a las llagas de la vida,

la suerte de una noche despavorida,

el resultado de sentimientos fríos.

Auparon los cielos con las manos,

derritieron con sus ojos las nevadas,

sus sueños eran deshacer las alambradas,

eran músicas de ayer, fuegos de verano.

Ya pudo la destrucción vengarse,

ahora cuesta el hacer memoria

y al mirar la vida, la veo levantarse.

Soy lo que queda de esta historia,

el vencido que no puede izarse,

tapado en harapos, oculto tras la escoria.