PRIVATIZAR
 

Cuantos centros de salud y hospitales…otros cuantos mas. Faraónica comunidad  que nos llena de alegría a todas las gentes del arrabal y tiene encantado a la  masa de la ciudad, en cada esquina un medico y en cada portal un a.t.s con cofia se preocupa de que no nos falte una buena dosis de apiretal. Porque esta región es grande y necesita atención especial y esos votantes de calimocho con derecho a bacanales en el canal, exigen un trato exquisito dentro de la seguridad social. 

Y esto funciona bien, bien hasta que el ladrillo se nos pone de parto y el cemento entra en fase terminal, y es entonces cuando los faraones se retiran, una… a un palacio ganado cerca de un hospital privado para que la curen la sarna mental, y el otro “opus deidiano” lo colocan en una sala cerca “de lo penal”, meritorios engendros instalados en la comunidad. 

La crisis pasa factura y ante tanto despilfarro en sanidad…privatizan la salud como quien regala christmas de navidad porque no tienen dinero para curar un catarro cogido en esas orgias de las fiestas del canal, y venden hospitales como quien vende pan, y recortan servicios como el que va segar, porque ellos tienen “sanitas” y un montón de capital.

¿Que les importan los votos que les pusieron a organizar como llevarse la pasta cogida de tantos chanchullos  dentro y fuera de la ciudad?

La sanidad se muere dentro de la seguridad social, tendremos que pagar por preguntarle a un amigo que me tomo para este dolor mental y de paso que me ayude a cavar una fosa profunda para enterrar los derechos ganados en estos años de libertad.

                                                                                                                           Maldita maldito

CLAMORES

La fuente que creíste que jamás se termina

brota con virulencia de las grietas ajadas de mi corazón

mezclándose entre mis venas hasta perder la razón

con una rabia que supura un fuerte olor a estricnina.

Dejaste dormir los sentimientos detrás de una esquina,

almacenaste rencores dentro de un disminuido pezón,

encerraste al amor en un enorme caparazón

dejando el alma desvalida y en la ruina.

Pero esta fuente fluye con suficiencia,

lucha por cada átomo de amor ardiente

porque mi vida sin ti no tiene esencia.

Un cantor ciego clama su balada suavemente

ante la esperanza de que retorne al alma la conciencia

y vuelva en ti lo que ahora tienes ausente.

SIN SUEÑOS

No hay una estrella con tu nombre

ni vientos que sujeten tus besos de atardecer,

no existe tu color en el arco iris

ni poesías que te hagan reverdecer,

No hay flores que se entreguen sin espinas

ni sueños que te hagan estremecer,

no hay silencios tapados en tus ojos

ni sombras de amor que te hagan languidecer.

UNA, DOS Y TRES

“Es el rastro señores, vengan y anímense, le vendemos barato, le compramos a usted y si usted regatea le ofrecemos también…un montón de hospitales que ahora están en oferta, lo hacemos por su bien… usted vota primero y nosotros le jodemos después”

Con la frente marchita.

Sentados en corro merendábamos besos y porros
Y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.
Te morías por volver con la frente marchita cantaba gardel
Y entre citas de borges, evita bailaba con freud.
Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
Carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
Pero tú no querías más amor que el del río de la plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta.
Luego, el sol fue secando la ropa de la vieja europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca, jamás, sucedió.

mándame una postal de san telmo, adiós, ¡cuídate!-
Y sonó entre tú y yo el silbato del tren...

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
Monigotes de miga de pan, caballitos de lata
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
Pero tú no querías otro amor que el del río de la plata.

Aquellas banderas de la patria de la primavera,
A decirme que existe el olvido, esta noche han venido.
Te sentaba tan bien, esa boina calada al estilo del che.
Buenos aires es como contabas, hoy fui a pasear,
Y al llegar a la plaza de mayo me dio por llorar
Y me puse a gritar: ¿dónde estás?

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
Corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo:
no consigo olvidarte, ojalá que estuvieras conmigo en el río de la plata.

J.Sabina

FELIZ NAVIDAD 

 No es verdad que me de náuseas la navidad

me conmueve la madre

el niño, la mula y el 'güey'

lo que pasa es que estalla

una bomba en la noche de paz

lo que pasa es que apesta

a zambomba el mensaje del Rey.

El portal de Belén

es un zulo virtual

pero en vez de turrón

este invierno me como un marrón

unos hígados chumbos envueltos en Papel Albal

y Gaspar en lugar de una bici me pone carbón.

Ojalá no abrasara el calor del hogar

cómo hacer cuando toca reír

si me da por llorar

corazón, no me quieras matar

corazón, sé de sobra quién paga, quién cobra

quien hace vudú

quien satura el cubo de basura de tu cotillón

San José se enfadó con el padre del Niño Jesús.

Para ti escribí este sol fa do re mi

te lo vas a encontrar en el árbol de Papa Noel

cómo voy a decirte que no cuando sabes que sí

que el cus cus sabe a grano de pus tatuado en la piel.

Satanás es un capo llevando el compás

infiltrado en el supermercado de la Navidad

No es verdad... No es verdad... No es verdad

LA HISTORIA HUMANA

La historia humana se puede interpretar de muchas maneras, en estos tiempos que corren, es sin duda, la negativa la que tiene mayor peso.

La historia del anarquismo es el relato de un fracaso y de una impotencia. Aún así de todos los movimientos fracasados, es el que tiene más sinceridad y vigor.

Porque el Fascismo es un impulso joven y autoritario, la democracia burguesa es una comodidad, y el comunismo un cuento de mediocridad y aprovechados, mas el anarquismo es el sueño de un hombre maduro que quiere vivir en libetad.

BURDO RUMOR

No sé tus escalas, por lo tanto eres muy dueña,
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña.
No está su tamaño, en honor a la verdad
fuera de la ley de la relatividad
y, aunque en rigor
no es mejor
por ser mayor o menor,
ciertamente es un burdo rumor.

Pero como veo que por ser tú tan cotilla
va de boca en boca y es la comidilla,
en vez de esconderla como haría el avestruz,
tomo mis medidas, hágase la luz.
Y, aunque en rigor
no es mejor
por ser mayor o menor,
una encuesta he hecho a mi alrededor.

Trece interesadas respondieron a esta encuesta,
de la cuales una no sabe/no contesta.
¿Y de en la otras doce? División como veréis:
se me puso en contra la mitad, es decir, seis.
Y, aunque en rigor
no es mejor
por ser mayor o menor,
otras seis francamente a favor.

Y si hubo reproches fueron, en resumen,
por su rendimiento, no por su volumen.
Y las alabanzas que también hubo un montón,
hay que atribuirlas a una cuarta dimensión.
Y, aunque en rigor
no es mejor
por ser mayor o menor,
a que a veces soy muy cumplidor.

Mi mujer incluso dijo "aunque prefiero,
como tú ya sabes, la del jardinero,
por si te interesa, pon que estáis a la par,
sólo que la suya es mucho menos familiar.
Y, aunque en rigor
no es mejor
por ser mayor o menor,
nunca olvida traerme una flor".

Es mísero, sórdido, y aún diría tétrico,
someterlo todo al sistema métrico.
No estés con la regla más de lo que es natural,
te aseguro chica que eso puede ser fatal.
Y, aunque en rigor
no es peor
por ser mayor o menor,
yo, que tú, consultaba al doctor
López Ibor.

El tribunal constitucional echa para atras la propuesta del gobierno de negar la asistencia sanitaria a los "sin papeles", mientras Rajoy en una de sus maravillosas alocuciones comunica : que ellos no reducen... eliminan.
y seguimos....

JODIDOS CON EL PARO

Entero pasó Abril, entero Mayo,
y sigues sin llamar, putón malayo,
y que te llame yo me lo has prohibido,
no sea que descuelgue tu marido.

¿Qué delicado ser se te ha esposado
que por mimarlo a él me das de lado?
Perdona, pero es un tanto injusto
que no le des ni el mínimo disgusto.

Y un día y otro día y otro día
soy víctima de tal sensiblería.
Si el timbre de mi voz le desagrada,
a mí también el suyo, no es por nada.

Maldito sea el paro y sus secuelas,
el siempre en el hogar y yo a dos velas.
Debería de hacer algo el gobierno,
sin ti mi primavera es un invierno.

Me faltan nuestras citas clandestinas
para que mi rosal dé más que espinas,
me apena que esos dos labios gozosos
los bese sólo el rey de los ociosos.

Y un día y otro día y otro día
soy víctima de tal melancolía...
tú llámame, mi amor, que estoy en vilo,
pendiente, telefónico de un hilo.

Puedes hacerlo a cobro revertido
si por la situación de ese marido,
ese acaparador, ese suertudo,
tenéis lo de la pasta un poco crudo.

Y si es hombre de bien dirá: qué suerte,
al menos la mujer se me divierte.
Pero temo que no, que no lo sea;
en paro la virtud se tambalea.

Y un día y otro día y otro día
soy víctima de tal economía.
Guardáis el corazón como oro en paño,
¡maldito sea el paro, cuánto daño!

OTOÑO DE AMOR

 Todo llegará
sin darnos cuenta
la suave calma
la vida lenta,
la edad
y tú volverás aqui conmigo
buscando abrigo
buscando paz, y
amor de otoño
amor de besos tiernos
y dulce soledad
entre recuerdos.

Amor de otoño
refugio del pasado
si quieres regresar
a mi lado.

Tu me seguirás
a donde vaya a todas partes
por todo el tiempo que haya
y al final
después de todo
del mismo modo
recibirás.

LO QUE PUEDE EL DINERO

Hace mucho el dinero, mucho se le ha de amar
al torpe hace discreto y hombre de respetar
hace correr al cojo y al mudo le hace hablar
quien no tiene dinero no es de sí señor
También al hombre necio y rudo labrador
dineros le convierten en hidalgo doctor
cuanto más rico es uno más grande es su valor
quien no tiene dinero no es de si señor
Y si tienes dinero tendrás consolación
placeres y alegrías y del papa ración
comprarás paraíso, ganarás la salvación
donde hay mucho dinero hay mucha bendición
Él crea los priores, los obispos, los abades
arzobispos, doctores, patriarcas, potestades
a los clérigos necios da muchas dignidades
de verdad hace mentiras, de mentiras hace verdades
Él hace muchos clérigos y muchos ordenados
muchos monjes y monjas, religiosos sagrados
el dinero les da por bien examinados
a los pobres les dice que no son ilustrados
Yo he visto a muchos curas en sus predicaciones
despreciar al dinero, también sus tentaciones
pero al fin por dinero otorgan los perdones
absuelven los ayunos y ofrecen oraciones
Dicen frailes y clérigos que aman a dios servir
mas si huelen que el rico está para morir
y oyen que su dinero empieza a retiñir
por quien a de cogerlo empiezan a reír

Sediento

Materia o carne, en el límite del tablero,

flujo voraz es el sentimiento de amar que elimina

tu estado de bienestar cual alimaña dañina

ante el riesgo impropio de lo venidero.

Cuando avanza la sed, se aposenta el hormigueo

de una sensibilidad salvaje que no domina

el tarro de la esencia dañina

ni la encrucijada de truenos y relampagueo.

Romántico y sensible, no separo la secuencia,

en mí es lo que me sujeta inexorablemente

y aunque en ello pierda la conciencia…

Peleare porque recobres la inquietud incandescente

de un romanticismo perdido, y lo hare con la insistencia

de que me sientas con fiebre, con ansia, perdidamente.

ARROJANDO SUSPIROS

Suspiros que avanzan esquivando las espinas

de rosas exuberantes que trepan por el lindero

que asciende suavemente por la falda de la colina

hasta el mismísimo centro de la mente.

Suspiros nacidos en las entrañas de un corazón sin esquinas,

de vientos amables que recorren el sendero

que alimentan con su brisa la pasión que empecina

hasta la razón mas mezquina e insolente.

Suspiros venidos de sentimientos sin inquinas,

de un profundo amor dulce e imperecedero

que somete a la frialdad sacándola de la rutina

hasta convertirla en fuego abrasador omnipresente.

La enfermedad del olvido

El alzhéimer es una enfermedad que se caracteriza por la decadencia de la memoria, el olvido y el deterioro físico que lleva irremediablemente a la muerte.

Algo parecido le ocurre a la memoria histórica de este país, sobre todo a la contemporánea, a la reciente, a la que en vida tratan de anularla, de que no se sepa nada, de que se oculte una realidad haciendo desaparecer tapias con olor a muerte donde el color del ladrillo no se sabe muy bien si era rojo por culpa de su elaboración o por la sangre derramada por gente que se oponía a sufrir el yugo de una dictadura.

Pero lo doloroso, lo terrible de la memoria histórica es la arbitrariedad con que se manifiestan los que han heredado la manipulación como forma de ocultismo, haciendo válidos a unos y apestados a otros.

Carreteras que ocultan las cunetas, esclavos que levantan monumentos en Cuelga muros, presos que se arrojan por las ventanas al grito de que la libertad no es solo una palabra, donde los “bendecidos” de este país te golpean con saña.

Que situación tan descompensada, los símbolos del franquismo campan a sus anchas, mientras los sometidos desaparecen a golpes de guadaña.